Square One.

 

Resultó que las ganas de vivir se servían en una fuente plateada, que no de plata, y en Arial. Las ganas de vivir eran redondas como frutos y saladas como fluidos corporales, eran sorpresa y eran ilimitadas. O eso creía.

Mérope subía cada domingo los escalones de sus propuestas personales y caía cada lunes hacia el vacío que sucedía al último y predecía, de nuevo, al primero. Vivía, claro, en una rueda de roedor, en un centro comercial cerrado y casi vacío. Su presencia marcaba la diferencia y activaba el mecanismo dinámico de su propio eternorretorno.

En lo alto de sus escalones, Mérope había situado la fuente plateada, que no era de plata, donde los frutos salados en Arial esperaban sus labios. Qué tristemente despacio se deslizaban las horas cuando esperaban sus labios. Mérope ascendía un escalón indecisa, el siguiente eufórica, el de más allá algo molesta, después tropezaba para saltarse dos, pero en el sexto lloraba su caída y se demoraba un día más; y al llegar el séptimo no podía descansar y se abalanzaba voraz contra y hacia la fuente plateada de frutos redondeados, negros, que escondían el oscuro jugo de algún secreto paladeado anteriormente; quizás la semana anterior, quizás la anterior a la anterior. No tenía tiempo del salir del déjà vu, cuando su cuerpo ya sentía a la gravedad en su máximo exponente colisionando contra él. Volvía a la casilla número uno, quería creer que era lunes, escupía toda la sal acumulada en su boca, escocía escocía escocía muchísimo.

Mérope redescubría menos veces las ganas de vivir de lo que las divisaba. Como no era buena calculando porcentajes y prefería usar sus diez dedos para aferrarse al afilado borde de cada próximo escalón, decidió no saber cuánto, sino cómo. Y a ese cómo le dio una respuesta redonda como un fruto, salada como un fluido corporal y en Arial; con el único propósito de salvarse y vivir en movimiento hasta los límites de la eternidad.

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